Hacía tiempo que no tenía un sueño digno de mención. De hecho, hacía tiempo que no recordaba qué había soñado, lo que prueba que mi cerebro, incluso dormido, aplica aquello de la memoria selectiva, sólo se queda lo importante.

Toda la escena transcurre en la sede de la empresa para la que trabajo. Justo antes de los tornos de entradas (sin maldad ¿eh?, sólo están para gestionar emergencias, nos cuentan…), me encuentro con una señora. Una señora sí, 60 años, baja, rellena (lo justo) chaqueta de vieja y paraguas. Desde el principio, este personaje, que parece más una vendedora de Círculo de Lectores que otra cosa, exhibe su animadversión hacia mi. El problema es que hacía días había publicado una crítica sobre Muse, de la que era manager, en la que me metía con Matthew Bellamy. Supongo que se refería a esta entrada. Según esta persona, yo aludía al michelín que se le formaba al cantante con la correa de la guitarra. Y lo peor es que yo reconocía que había comentado el hecho y contestaba a la manager: “mire señora, si Matthew se ha abandonado y tiene tripa, no es mi problema. Yo sólo lo incluyo como un hecho cierto, nada más”. Dicho esto, la representante se iba no sin antes darme un par de besos de abuela.

No me vendrían mal unas vacaciones.

Paranoid no puede dejar de escuchar So Cow