Le prometí a la Rana que contaría lo que ha ocurrido por aquí, en Valladolid, con la adjudicación al hijo del alcalde de una vivienda protegida de promoción privada.

El caso es que Ignacio León, hijo de Javier León de la Riva ha conseguido un piso de 98 metros cuadrados en una zona de la ciudad que, a decir verdad, no está nada mal. El cuchitril le ha costado sobre los veinte millones, algo más si tenemos en cuenta que también adquirió una segunda plaza de garaje. Él, de 28 años y cinco como profesional, asegura que la promoción (se denomina, técnicamente, promoción privada de viviendas protegidas de precio general para venta (VPC), o algo así), incluía 1.731 viviendas. Otros medios hablan de 130. Además, el buen hombre también afirma que cumple, y cumplía, las bases. Entre otras condiciones, una de ella obliga a no superar 5,5 veces el Salario Mínimo Interprofesional. Por lo que parece, este límite no lo supera.

Resulta que, días después, aparece la noticia de que una hija del consejero de Agricultura de la Junta de Castilla y León, José Valín, “resultó agraciada” con un piso en el mismo lugar. Lo de “resultó agraciada” es un decir. Estas viviendas no se reparten mediante sorteo ni ante notario.

Bien, pues poco más tarde, se conoce que el hijo del ex delegado del Gobierno en Castilla y León, Isaías García Monge (el hijo en cuestión se llama Félix Ignacio García) también va a ser vecino del hijo del alcalde y de la hija del consejero. Por cierto, son viviendas que se tienen que ocupar tres meses después de su adjudicación. Este jovenzuelo se sacó la plaza de inspector de Hacienda en Tenerife pocos meses después. Dice que le dió tiempo a ocuparla. Y a desocuparla.

Estamos hablando de pisos que, en el mercado libre (casi me da la risa al escribir eso), costarían 50 millones.

Aquí algunos hablan de ilegalidad, otros de injusticia y otros de inmoralidad. Cada uno, que juzgue.

Paranoid escucha Quand est-ce, de Eiffel
Paranoid emplaza, para más datos, a las hemerotecas del Diario de León, El Norte de Castilla y la Cadena Ser
Paranoid ya ha juzgado

Correo que recibo:

“Estimado cliente:

Tras un fallo technico en nuestra red informatica,nos es obligado informarle como cliente de nuestra sucursal bancaria que estamos insertando un nuevo programa de seguridad para hacer mas viable y seguras sus operaciones.

Para poder acceder a nuestro nuevo programa de seguridad en todas las operationes de Banca por Internet, tienes que confirmar sus datos.

Para realizar esta comprobacion de su cuenta es necesaria la Tarjeta Linea Abierta.”

Contestación:

Si no teneis ni idea de escribir, ¿cómo vais a engañar a nadie? Venga, apuntaros a un curso rápido de CCC sobre ortografía y gramática española y luego lo intentais con otro, que yo os informo que de La Caixa no tengo ni calendarios.

Por cierto, lo que si necesito es vuestro número de la Seguridad Social, el NIF, el pie que calzáis y las veces que os masturbáis a lo largo del día. No es por nada, sólo para acualizar unos archivillos (como dirían por aquí) de la Policía…

Ahora, a esperar su respuesta.

Paranoid escucha Up all night, de Razorlight
Paranoid está agotado
Paranoid tiene este mundo un poco abandonado

Escuchar música en el trabajo a veces influye demasiado: retrato robot de Jack el Destripador

Paranoid escucha Hora 25, en la Cadena Ser
Paranoid mira a la cama con cara de vicio
Paranoid sueña con unas vacaciones lejos de aquí

Mismo lugar, idéntica artillería. Sumido en un desnudo musical y espiritual, sube al escenario con su compañero de fatigas, Xel Pereda, que le mira, sonríe ante sus ocurrencias y exhibe una expresión complaciente. Repasa las tablas, de nuevo, una a una, en busca de algún nudo que se escondiera ante su mirada hace sólo cuatro meses. En el piano, tres botellas de agua, pequeñas, aguantan la respiración, aliviadas, ante la afición indisimulada que muestra por su compañera rubia tocada con las cinco estrellas. Canción tras canción y bis tras bis, transmite su pesimismo vital, su mirada temblorosa ante el futuro, a doscientos rostros ojipláticos y respetuosos que sólo se relajan para reconocer la genialidad.

Una pinta y dos cervezas después, los primeros acordes de El Jardín de la Duermevela son también los últimos de la noche. Unas palabras inaudibles y edulcoradas con la química de sus venas confirman la sospecha. El concierto llega a su fin.

Es increíble la capacidad de algunos músicos para ofrecer un repertorio brillante, perdurable y significativo y, al mismo tiempo, no poder articular ningún sonido con sentido fuera de la protección de las melodías. Mira al frente pero sus ojos se obsesionan, ahora, con el techo. Farfulla un agradecimiento, asegura, no sin dificultades, que a la mañana siguiente madruga para hacerse un traje y, tras opinar que lo ha dicho todo sin decir nada, se transforma. Sus manos se mueven con agilidad, las cuerdas de la guitarra le acompañan y, con su sombra detrás, ofrece un colofón denso e intenso, que le roba toda la legitimidad al anuncio de “Acústico” que rompía la serenidad de su cartel.

(escrito durante el viaje a Madrid, el sábado pasado por la tarde)

Paranoid escucha Hay que volver, de Celtas Cortos
Paranoid no puede dejar de tararear
Paranoid está, sólo a 90 kilómetros

Hago cuentas. Una hamburguesa XXL de esa cadena de comida rápida monárquica (no quiero hacer publicidad) aporta la mitad de grasas que necesita un joven a lo largo del día. Se supone que ese indicador coincide con nueve huevos fritos (esto depende de si se fríen con aceite de mi pueblo o este del super que parece “aguita amarilla”). El coste de los nueve huevos, de gallina, se entiende, más el aceite, más el gas, más la inversión en la sartén, más el trayecto a casa desde Carrefour se acerca al de la hamburguesa (incluido el camino para llegar al local) pero, en el menú incluye que te lo sirvan, un refresco y un repaso visual a las camareras, además de no tener que fregar.

No se, no entiendo de que nos quejamos. Dicen que la mitad de las grasas de esas hamburguesas son de esas malas, de esas que te dan “patadas en los huevecillos”. Total, si no son las grasas nos las dará la contaminación o el contrario en un equipo de fútbol…

Paranoid escucha una emisora extraña online (ahora suena Carlos Cano)
Paranoid ha tenido clase práctica, representada en coches ajenos, de la ley de la inviolabilidad de los cuerpos
Paranoid diluiría una hamburguesa XXL en el suero de De Juana Chaos

En el trabajo, tras el café, mantenemos unas tertulias que para si las querrían los literatos, filósofos y bohemios que hicieron un lugar insigne del Café Gijón madrileño.

Hace unos días, cuando criticábamos la clase política española, todos convenimos en que a los dirigentes les hacía falta más educación (más cultura) y, además, que era una obligación para ellos el dotar a la población de todos los medios para conseguir esa misma educación. Por mucho que no les interese.

Para eso estará la Universidad. Hay decenas de facultades, cientos de carreras y millones de euros dedicados a ella, podríamos pensar. Pero claro, luego te encuentras cosas como esta y te echas a temblar.

Porque vale, puede que la mayoría de los estudiantes no encuentren atractiva esta publicación, pero sólo pensar que, seguramente, quién la escribe-edita-reparte habrá pasado por las aulas…

Paranoid escucha la radio
Paranoid os dejará leer el manual “Cómo liar al tío que te mola”
Paranoid ya echa de menos

No quiero linchamientos, ni que me apunteis a listas de correo guarras, ni que relleneis una solicitud con mis datos para asistir a un encuentro con el Papa (esto va por el Abuelo Cascarrabias) pero he de decir una cosa: ayer, tras la rueda de prensa de George Bush (prometí no hablar de él pero…), sentí cierta, pequeña, mínima, casi imperceptible envidia de como acogió su derrota electoral, anunció la dimisión de Rumsfeld y felicitó a los adversarios. No parecía el mismo de siempre. De hecho, estaba un poco más cerca del Homo Sapiens que del eslabón perdido. Un comentarista de la SER me apoyaba esta mañana. “Después de lo de ayer, ya no creo que Bush sea bobo. Un fanático si, pero no bobo”.

Paranoid escucha la banda sonora de Pulp Fiction
Paranoid no tiene ganas de aguantar a clientes
Paranoid retira lo de las listas de correo guarras

Los susurros buscaban tu oído en medio de melodías ensordecedoras. Diez mil almas desatadas se movían, sin ritmo pero con convicción, a nuestro alrededor. Cantaban, sudaban, exhalaban excitación, mientras yo me introducía en mi mundo y te invitaba a pasar, con confianza, como si estuvieras en tu casa. Como era en realidad.

Matthew Bellamy y compañía no paraban de tocar, pero sabían que lo que era su concierto, para ellos se había convertido en un simple karaoke. Yo acercaba mis labios a tu oído e iniciaba Feeling Good mientras el grupo nos ofrecía su apoyo instrumental desde el escenario. El Palacio de los Deportes desapareció en su grandiosidad, sumiso, conocedor de su carácter secundario, sin importancia. Nunca antes había sido tan consciente de su papel funcional. Mientras, nosotros nos balanceábamos de lado a lado, casi imperceptiblemente, y las palabras salían a borbotones de mi garganta para, tras ordenarse en busca del ritmo, colarse en tu cuerpo. Esto último, en cierto modo, me produjo una irresistible envidia.

Un abrazo de tres diecinueve limitaba la escena. Una cerca cálida, firme pero cambiante. Un abrazo que conseguía transmitir, de manera natural, una realidad que se proyecta sin barreras hacia los dos años.

It’s a new dawn
It’s a new day
It’s a new life
For me
And I’m feeling good

Paranoid escucha The House Of The Rising Sun, tocada por Muse
Paranoid se siente a 200 kilómetros
Paranoid vivió ayer un domingo atípico

Los líderes del “mundo libre” nos dicen que no puede ser, que no todos los países pueden tener armas nucleares. Ellos si, por supuesto.

Los líderes del “mundo libre” se llevan las manos a la cabeza. “Disponen de armas de destrucción masiva”, gritan mientras se mueven nerviosos como ratones fuera de su contexto conocido. “Aunque nosotros las inventamos”, admiten tras una sonrisa pícara.

Los líderes del mundo libre liberan a los pueblos de los dictadores que, previamente, habían apoyado. “Era un régimen cruento. No existía la democracia. Torturaba, mataba y perseguía”, aseguraban ellos, adalides de la libertad, la justicia y los derechos humanos. Mientras, llega la primera condena a muerte (de lo que supongo que se convertirá en una colección), y yo no dejo de pensar en que, esos líderes, han dado un paso más en su camino hacía lo que llaman “el eje del mal”.

Paranoid escucha I wish the best for you, de The Living Things
Paranoid se va
Paranoid mañana necesitará litros de café

Pluma Roja me lanza un meme que hace un tiempo me pasó también Lady Gore. Por vagancia, hasta ahora no me había puesto con él. Mis gustos musicales son más bien anglosajones, lo que me obliga a pensar un poco más en las respuestas y no estoy yo para pensar demasiado. La historia es que eliges un grupo, tu banda preferida (en estos momentos, Pearl Jam) y contestas a una serie de preguntas con canciones de esa formación. Luego lo reenvías, así que sírvanse de leer, al final, la lista de agraciados.

¿Eres hombre o mujer? I am mine.
Descríbete: Nothing as it seems.
Qué sienten las personas acerca de ti: No way (¿Cómo contestar? Quienes sientan algo, que lo digan).
Cómo describirías tu anterior relación sentimental: Life wasted
Describe tu actual relación con tu novio(a) o pretendiente: Alive.
Dónde quisieras estar ahora: In my tree.
Cómo eres respecto al amor: Faithful
Cómo es tu vida: 1/2 Full
Qué pedirías si tuvieras un solo deseo: All those yesterdays
Escribe una cita o frase sabia: Live in the Present tense (aunque queda mejor en latín…)
Ahora despídete: Parting Ways

El Abuelo Cascarrabias me agradecerá, toda su vida, que le pase el meme. Mostaza de Canela y Lobby no sé, pero allá va, por curiosidad. Bliss se lo podría pensar también, aunque igual me lo tiene que devolver por email.

Paranoid escucha los resultados de las elecciones catalanas
Paranoid ha tenido un día aburrido y ligeramente malhumorado
Paranoid odia el tráfico de su ciudad