Imaginad por un momento que llego a un curro el primer día de trabajo. No se, por ejemplo, a un periódico. Me siento, me pongo a escribir, me rompo el tendón de un dedo y me cojo la baja. Después de unos meses sin trabajar (es un caso hipotético, estaría en un periódico pero con contrato indefinido y no me echarían por algo así), volvería a la redacción y, en mi primera jornada triunfal, metería al diario en un juicio injurias y las instituciones dejarían de contar con nosotros por mentiras (mentiras mías, se entiende). Trece horas después de comenzar el día, así funcionan los medios, llegaría a casa, me tiraría en la cama y me sentiría igual que Woodgate tras su inigualable debut del jueves.

Paranoid escucha Le Conditionnel, del homenaje a Léo Ferré
Paranoid siente una lucha de neuronas en su cabeza (lo mismo es simplemente jaqueca, quien sabe)
Paranoid está de fin de semana, como siempre

Esta noche, a las 0:23, ha entrado el otoño. Yo pensaba anunciároslo en el momento preciso de su llegada pero no tenía ganas, a pesar de la victoria del Madrid, aquí estaba, en la misma habitación que ahora, tirado en la cama sin nada que hacer. Como siempre últimamente, el otoño hace acto de presencia a hurtadillas, disimulando y escondido entre los últimos vagones del verano. El sol y la temperatura actúan como estupefacientes para, llegado el momento, cambiar de repente y sumirnos en la nueva realidad sin que tengamos capacidad de respuesta, que nunca la tenemos. Tampoco nos da tiempo a acostumbrarnos, de un golpe seco (frío y seco) y certero nos anuncia que está aquí, que se quedará tres meses en casa, como una mala visita, y que no nos quejemos, cuando él se vaya llegará un huésped mucho peor.
Aquí el otoño es bonito. Empiezan los temblores, la naturaleza, senil y triste, no puede disimular su pronta muerte y las persistentes nieblas atacarán en noviembre para acabar con la ya débil resistencia que mostramos los afectos al calor, en la clandestinidad durante los seis próximos meses.
Es el momento. Los partidarios podéis dar la bienvenida al otoño. Yo voy a adivinar, en los posos del café o en los arcanos, donde me tocará vivir el frío este año (con una pizca de suerte, mi dios particular y juguetón me envía un poquito más abajo).

Paranoid escucha The man who sold the world, de Nirvana (al menos, esta versión)
Paranoid mira por la ventana, ve el sol y sabe que le están engañando
Paranoid está enfadado con el peluquero de al lado de su casa

…séver la ,adarrohc atse ,olpmeje rop ,ogla ribircse licífid on euq adna orep ,odasnep aíbah ol acnuN

yrubunB ed ,aicilA ahcucse dionaraP
aíretnot anu rirap ed abaca dionaraP
aton es y ,recah euq adan eneit on dionaraP

Doce de la noche. Dos viejos sentados en la puerta de una casita con paredes blancas y lágrimas de cemento que ha vivido innumerables remodelaciones. El lugar, un pequeño pueblo que no atraviesa sus mejores años en una zona que nunca ha conocido esos mejores años.

Viejo: Mujé, veme a abrí la cama que me quiero acostar.
Vieja: Voy.

No se hasta que punto habrá llegado el machismo y la dominación masculina en el pasado, pero recorriendo estos pueblos españoles olvidados de la mano de Dios y de la razón humana (salvo en periodo electoral), me puedo hacer una idea.

Paranoid escucha Ay Dolores!, de Reincidentes
Paranoid está leyendo una novela ¿? extrañamente original sobre los últimos días del franquismo
Paranoid está muy cansado

El huracán Ofelia, que antes fue tormenta tropical pero que se ha vuelto a convertir en huracán tras tomar un Actimel, amenaza ya las costas de Carolina del Norte. Desde luego, el tipo que se encarga de poner los nombres a los huracanes esta vez se ha lucido, en serio. No creo que lo haya hecho adrede pero vamos, yo me estoy imaginando a la gran gran gran Ofelia de Mortadelo y Filemón dando botes por la costa destrozando todo lo que pille a su paso. Pero no sólo ella se lanzó a “hacer las américas”. El superintendente Vicente se presentó a las elecciones bajo el pseudónimo de G. Bush y las ganó, o salió presidente, que allí no es lo mismo, y si no que se lo digan a Al Gore. Por su parte, Mortadelo y Filemón se encargaron de la búsqueda de Bin Laden tras el 11-S y el profesor Bacterio firmó varios informes sobre la existencia de armas químicas en el ahora agujereado territorio iraquí.
Es triste pero es así. Gran parte de las situaciones que se dan en los comics de Mortadelo y Filemón, a grandes rasgos, claro, tienen su “alter ego” en la realidad. Y de los Simpsons ya ni hablo…

Paranoid escucha Road to Rouen, de Supergrass
Paranoid promete que no la tiene tomada con los EE.UU.
Paranoid acaba de terminar El Viaje de Teo, de Catherine Clément, y lo recomienda

Esta mañana, el rey, don Juan Carlos I, democráticamente elegido por tod… perdón, que me confundo, bueno pues eso, el rey, la reina y Zapatero han viajado a Estados Unidos para asistir a la cumbre de jefes de estado en la sede de la ONU. Antes de ello, el rey y Zapa se han reunido con Bush, quien podría escribir un manual de cómo-gobernar-y-que-nada-se-te-vaya-de-las-manos, para hablar de la ayuda que necesita Estados Unidos y otras cuestiones de sumo interés. Sobre todo esto, ayer se anunció que España empezaría con mandar el buque “Galicia” para echar una mano y que luego se estudiarían peticiones norteamericanas como mantas, medicamentos y productos de primera necesidad.
Yo me pregunto: ¿Por qué todos los países se afanan en ayudar a la nación más poderosa del mundo? ¿Es por quedar bien? ¿El resto de 50 estados que no se vieron afectados no podrían arrimar el hombro y solucionar la situación? Que yo no soy insolidario, cuidado, lo que pasa es que lugares como Níger, Somalia o Etiopía, por nombrar sólo a tres, viven continuamente bajo su “Katrina” particular y aquí casi nunca nos acordamos de ellos.
Y por cierto, no digais que esto es demagogia que lo he buscado en el diccionario para asegurarme y no lo es.
Sólo eso. Ya me he quedado a gusto.

Paranoid escucha From a Buick 6 de Bob Dylan
Paranoid mañana viaja y está muy ilusionado
Paranoid quiere teletransportarse a Granada

El palacio de la Moncloa tenía que ser como una casa de Gran Hermano pero a lo bestia, igual así nos enterábamos un poco de lo que pasa dentro cada vez que se juntan Rajoy y Zapatero. Dice el señor Rajoy, para que no se diga que en este Caldo no se le trata con respeto, que no ha conseguido averiguar para qué se le había convocado. Me imagino al Zapa yendo a la cocina a por un par de cervecitas y unas aceitunas para hacer más llevadero el mal trago y, mientras, a Rajoy fisgando en los cajones y los armarios del salón en busca del nuevo Estatuto catalán, de Carod Rovira o de un muñeco de vudú con la cara de Aznar. Además, ir a la cocina en la Moncloa no es lo mismo que en mi casa, le daría tiempo a un repaso profundo. Luego, la cámara del baño pillaría al líde… esto…, a Rajoy, que no se sabe muy bien que función tiene dentro del PP, chivándose de todo a Zaplana y Acebes, los hablando en una especie de “party line”, en una situación que bien podría darse en cualquier novela de Tom Sharpe.
De todas formas, tanto movilizar guardaespaldas, buenos coches, catering, periodistas y masajistas de cerebro para Rajoy y luego resulta que no se ponen de acuerdo ni en lo que han comido. Si que es triste, si.

Paranoid escucha La Canción de la Tierra, de Los Piratas
La madre de Paranoid vió a Acebes paseando por Ávila el sábado y no le insultó (pero con ganas se quedó, que conste)
Paranoid ve a Rajoy cada vez más avispado (y teatrero, hay que reconocerlo, pone unas poses el hombre…)

“Estoy helada. Aún en pleno verano, tengo frío de puro miedo. Llevo todo un día metida en una especie de zulo, húmedo y maloliente, esperando a que ocurra algo. La incertidumbre me corroe, actúa como un fantasma sin escrúpulos que volando me roba todas mis esperanzas. Todo empezó ayer. El viaje duró cinco horas. Cinco horas de ruido, viento y luces de coches que nos cegaban los pensamientos. Cinco horas en las que pensé mil veces en como estarían mis compañeras. Había vuelto a ocurrir, ÉL llegaba, elegía y a cuatro de nosotras no se nos volvía a ver. Y mientras subíamos la rampa, de nuevo la incertidumbre maldita. Esta mañana la puerta se ha abierto y un palo me ha invitado elegantemente a salir. Fuera me esperaban un montón de ELLOS, algunos ni se mantenían en pié, corriendo, riéndose, gritando, llamándome y, lo peor de todo, yo haciéndoles caso. Me he golpeado contra neumáticos, tablas, contra la arena, pero daba igual, con cada golpe, más carcajadas mientras mi pequeño mundo se desmoronaba por momentos. Luego he vuelto a entrar por el mismo pasillo angosto y oxidado, acuciada por los golpes, mientras escuchaba a algunos de ELLOS hablar de ‘calderada’ sin que el remordimiento o la pena alterasen sus voces, apestosas, dominadas por el alcohol y unos aires de grandeza que no se han ganado. La celda cada vez me parece más pequeña. El pasillo, mi milla verde. Mi vida, una hoja seca a punto de caer, de formar parte de ese humus que ELLOS confunden con evolución, con lógica fatalidad.”

Paranoid se pregunta si no tenemos inteligencia suficiente para divertirnos si hacer sufrir
Paranoid escucha Péa, de Diabologum
Paranoid rezará esta tarde a San Mazinger Z
Paranoid ha dormido muy poco y no sabe por qué

El Gobierno de los Estados Unidos tiene que rescatar ahora a unas 20.000 personas del estadio de Nueva Orleáns en una operación que ni ellos saben como hacer. Parece que la cosa está complicada, ayer decía el corresponsal de la SER en EE.UU., Ponseti, que es más fácil para Bus visitar a sus tropas en Irak que a las víctimas que siguen refugiadas en el Super Dome.
¿Os imagináis cuanto tiempo tardarán en hacer una película de esto? Una peli tipo Deep Impact o algo así. Ya me lo imagino. Bruce Willis dirige un equipo en el que hay un negro (que muere el primero), un loco, un romántico y otros siete personajes, cada cual más estereotipado (es decir, con sonido por dos canales). Todos serán buzos profesionales a los que las autoridades pedirán ayuda desesperadas ante una situación que ni siquiera el ejército más poderoso del mundo puede hacer frente. Cuidado, todo parecido con cualquier otra película es pura casualidad ¿eh?.
Por cierto, dicen que el genoma del chimpancé se parece en un 96 por ciento al del hombre, hombre normal, imagino. En casos como Aznar, la coincidencia de genes sube. Si hablamos de Bus, no se si los científicos conseguirían reconocer el genoma de uno y otros…

Paranoid escucha Zumbido, de Sobrinus
Paranoid casi no ha desayunado, está enfadado con su michelín y quiere acabar con él
Paranoid cree que lo del fútbol va de mal en peor, 27 millones por Sergio Ramos…