Casi sin darme cuenta se han volatilizado esos 15 días de vacaciones que, si bien no parecían infinitos al principio, si tenían pinta de durar lo suficiente para creer que tenemos vida más allá del curro. Iba a comenzar esta entrada con un “he vuelto”, pero en realidad es lo que hemos hecho estos días, estar siempre de vuelta. Aunque esta vez en Madrid, y para trabajar. Mal negocio.

En una de esas vueltas a Pucela, una noticia de El Norte de Castilla nos hizo pasar un buen rato. Es surrealista y podría llegar al nivel de graciosa siempre que obviemos el hecho de que el tipo que la protagoniza es alcalde de un pueblo, vaya, un hombre que representa a unos cuantos desde su vida asentada en el concepto de jeta.

Primero unos apuntes, más abajo, el enlace de la noticia completa:

Estrella del día: José Luis Garrido, alcalde popular de Vallelado, Segovia.

Pecado: Gastar 5.700 euros en líneas eróticas desde su móvil municipal.

Excusa: El móvil era nuevo. “Debió quedarse conectado a algún número de esos”, comenta el hombrecillo, que añade que devolverá el dinero y que está muy tranquilo.

Otras hazañas: Presentar notas de gastos por desplazamientos por un total de 37.540. Cuando se le pregunta por su procedencia (al parecer sus desplazamientos regulares son de 30 km. y 50 km.), este responde que va y viene las veces que quiere y por donde quiere…

Aquí la noticia completa.

Paranoid escucha Queens of the Stone Age

No sé muy bien qué pensar de este tipo de publicidades, y más tal y como está el percal. No sé si me parece graciosa, si me pone de mala leche, si es ocurrente, si se trata de una buena muestra de humor negro (laboral)… Pero el caso es que hace unas semanas subí esta imagen para mostrarla por aquí y allá va.

Firmado, uno que se va de vacaciones.

Paranoid escucha Dire Straits

No quema. Se trata de un dolor de ida y vuelta que se apropia de recuerdos, de todo lo que mínimamente enlaza con ella, y causa su particular y sorda destrucción.

Ha pasado una semana. Más bien, esta noche pasa una semana. Las sensaciones son extrañas. La vida continúa, para ella no. Hay risas, hay alegría, hay actividad, hay buen rollo, pero de vez en cuando, un negro paréntesis aparece para dejarlo todo en suspense. Todo. Los procesos mentales se paralizan, se estrellan contra imágenes pretéritas. No muchas, solo tres o cuatro que representan lo más significativo de 28 años de recuerdos. Lo malo, lo peor, es que todo son recuerdos. De la palabra más solitaria, de la acción más cotidiana, de la conversación más efímera, de cualquier momento salta con violencia este vacío y se adueña de la vida.

Hace poco me comentaron que la incredulidad se convertiría en dolor y que el dolor dejaría su hueco a la nostalgia. Ésta duraría para siempre. Para los que no creemos en nada, para los que pensamos que la muerte es la muerte, un fin sin contemplaciones ni esperanzas, la nostalgia es la única salida, la única forma de mantener una llama que se apagó demasiado deprisa.

Todos De Pie (Standstill)

Suena el teléfono, suena el teléfono
Yo ya se quien es, malas noticias, mira que hora es
Luego llego a una habitación
Hay una cama y consternación general
Dale un beso a tu padre, dicen dale un beso a tu padre
Alguien fusiló, hasta la despedida

La vida es domingo, canción sin fin
Noche de estrellas, y un rato en el jardín
Dije para mi… allí
Y así me despedí

Luego en el funeral… todos de pie
Hay un señor que habla de no sé qué…
Luego todos a cantar, vamos todos a cantar
Una oración de mierda para emocionar

La vida es domingo, canción sin fin
Noche de estrellas, y un rato en el jardín
Dije para mi… allí
Y así me despedí

Paranoid escucha…

Lo susurró ayer: “Estoy más despierta, pero me seco por dentro”. Se va, en cualquier momento lo hará del todo, en busca de algo que le ofrezca una vida mejor que ésta que abandona.

Ninguno de nosotros entiende la brevedad del momento, la rapidez de un proceso que alguien, un demiurgo todopoderoso, parece observar en su peculiar “avance rápido”. Pero ahí está, abocada al vacío, envuelta en las sábanas de lija de un hospital constantemente desalentador. Y no puedo evitarlo, pienso en ella. Pienso en los planes que fueron y los que iban a ser. En los momentos sin importancia que ahora se erigen como fundamentales. Todo lo que desaparece, un enlace con una tierra, unas tradiciones, una liturgia repetida noche tras noche, día tras día, allí, en ese lugar que nunca significará lo mismo.

Pienso en ella, decía. En la bondad. En ese temperamento en el que todo el mundo encontraba algo de ternura, algo de ironía, algo de humor, algo de calma. Porque llegar allí era básicamente entrar en un mundo demasiado diferente para considerarlo paralelo. Y este mundo emanaba en buena parte de ella y luego, de lo demás. Te rodeaba, te dominaba, te conquistaba, atrapaba tu realidad habitual para encerrarla en un desván oscuro e inaccesible. De repente todo parecía luminoso, todo tenía sentido. Tenía.

¿Y ahora qué? Prefiero congelarla en aquellas imágenes. En la foto del banco, los dos sentados con caras pícaras o en las conversaciones con esas expresiones tan particulares: “No hablaba ni lo preciso”. Prefiero recordarla en la cocina con la sopa, en la mesa con el brasero, en la puerta con la fresca. Quiero animar el fenómeno del recuerdo selectivo. Invertiré todo lo necesario para que estos últimos días se esfumen en por el camino del olvido.

Se lo decía ayer a Lalau. Me duele tanto que no haya casi disfrutado de ella… Por que de mi abuela se disfrutaba.

Paranoid escucha…

A ver, lo dejo apuntado por aquí para que no se me olvide. Programa hasta el final de semana:

- Lo que queda de hoy: disfrutar de la clasificación de España para la final del Mundial.
- Mañana: viaje, descanso y Bilbao.
- Viernes: Bilbao (playa, espero) y Pearl Jam (sobre todo).
- Sábado: Bilbao y lo que se tercie.
- Domingo: Vuelta, final del Mundial en algún sitio por determinar, celebración de la victoria y observar de lejos a los antidisturbios.

No está mal.

Paranoid ya no trabaja hasta el lunes.

Situación:

Nos invitan a probar un nuevo producto de Puleva. Nos llevamos un pack, la oferta no es mala. El producto en cuestión es Mixer Braxil de Puleva: Piña y coco

Su descripción:

Bebida láctea con zumo de frutas. Tratada térmicamente.

Ingredientes:

Zumo de manzana, piña y limón obtenido a partir de concentrado (39%), leche desnatada (29%), agua, azúcar, estabilizadores, (E-451i, goma de celulosa, pectina, pectina y E-339), sólidos lácteos, vitaminas (A, B6, B9, C, D y E), aromas (de piña y coco), colorantes (beta-caroteno y curcumina) y sales minerales (de zinc y magnesio).

Dudas:

¿Por qué no dicen que es de manzana, piña y limón?
¿De dónde viene lo de coco si sólo añaden aromas vete a saber en qué formato?
¿Cómo es posible que haya tal concentración de basura en un producto como éste y se venda (incluso permiten que se venda?
¿Cómo es que no nos dimos cuenta antes?
¿Se trata de un ejemplo perfecto de “mierda pasteurizada”, concepto utilizado por el profesor de Seguridad de los Alimentos de Pedro?

Paranoid escucha Cloud Cult

Listado de odios para el día de hoy. Consumir preferentemente antes de las 23:59 horas.

1. Señores sindicalistas del Metro de Madrid. Comprendo sus reivindicaciones e incluso las apoyo. Pero dejar a una ciudad como esta sin Metro, me parece una irresponsabilidad bestial. 2 millones de trabajadores afectados. Los que les han metido el tijeretazo no viajan en transporte público.

2. Tipo que entre el domingo y hoy ha aparcado al lado de mi coche y al entrar o salir (supongo que al entrar), no ha querido hacer las maniobras necesarias. Mi aleta trasera izquierda, la puerta del mismo lugar y la llanta lo hubieran agradecido. ¿Dejar nota? Para qué… Estaba aparcado en batería, que nadie se imagine situaciones complicadas.

3. Señora que cuando conduce parece que juega al despiste. Los intermitentes están para avisar al de detrás de lo que va a hacer usted, no de lo contrario. El frenazo, a su salud.

4. Señor que manda mucho. Demasiado. Su silla de cuero será más grande que cualquiera de las que yo tenga en mi vida, pero a veces no tiene usted razón. Y a veces, nosotros si.

5. Jugadores de la selección portuguesa de fútbol. Por lo que pueda pasar. Odio preventivo (figura inaugurada por Bush hace unos años).

Nada más, de momento. Me temo que añadiré algo durante el día.

Paranoid escucha Superunknown, de Soundgarden (impulsivamente)

Boyer estrena con tino esta nueva serie que, si todo transcurre como preveo, va a salvar la actualización del blog en verano. Este hombrecillo, bien conocido no precisamente por su carácter de ex ministro de Economía, ha soltado más de una perla en un desayuno económico (¿comerían activos tóxicos?). La mejor, esta:

“Si se siguen bajando los sueldos de los ministros y de los altos cargos de la Administración, pues no llegarán a ellos nada más que los analfabetos. No se trata de equiparar estos sueldos a los de los presidentes de los bancos, pero a lo mejor sí a los de algunos subdirectores generales de cualquier empresa, algo que me parece razonable”. (Cinco Días)

Calculo que entre salario, dietas y demás remuneraciones de esta gente, iPhone incluido, mi nivel de alfabetismo en la escala Boyer anda sobre el 6x. Y mis padres pagándome una buena educación…

Paranoid escucha Triángulo de Amor Bizarro

Me encanta el titular de El Mundo en su edición papel sobre el partido de ayer de España:

Título: Los especuladores Suizos disparan el riesgo de España

Subtítulo: Baja la cotización y crece el diferencial con Alemania

Como dijo Cayo Lara hablando de la recuperación del Rey, “lo cortés no quita lo valiente”. Es genial. Plas plas plas.

Paranoid no sabe lo que escucha

En inglés existe una palabra que nos define perfectamente: commuters (dícese todos los que día a día cubrimos grandes distancias, más las medimos en tiempo, para llegar a nuestros puestos de trabajo).

El desarrollo (veloz y rentable), las voraces políticas de suelo, la deslocalización de compañías hacia las afueras de las grandes ciudades, en polígonos sin personalidad y entre negras autopistas como cicatrices interminables, ha arrastrado al común de los trabajadores a la condena del traslado diario impersonal. Día a día se repite la misma escena. Si todo es normal, los pasos de cada uno de nosotros nos conducirán al metro, al tren, al autobús, al coche, a vagones de transporte de ganado que nos escupirán frente a nuestras granjas de producción. Si todo es normal. Es triste pero cierto, en algunas urbes, el que pasea hasta el trabajo se siente privilegiado. Con razón.

La escuela nos prepara desde pequeños para una vida basada en el ordeno y mando. A corto plazo, el recuerdo continuo de la realidad mayoritaria nace así, temprano, cuando la ciudad bulle vida, aunque vida es mucho decir. Riadas de personas pierden parte de su condición intrínseca cuando pasan por su aro particular. No es sólo un “recuerda qué eres y adónde vas”, es eso y un largo periodo de reflexión para que lo masculles, lo digieras lentamente y no se te olvide jamás. Y por si la ilusión de libertad se anexiona los principales territorios de tu cuerpo, al terminar el día contraataca. Toma infinitas paradas, toma túneles sin luz al final, toma tubos de escape escupiendo hastío. Entra en tu minipiso, relájate, disfruta del espejismo. Mañana tienes que rendir.

Y con la rendición aparece el Síndrome de Estocolmo en su nueva variedad, más limpia y legal. Llegará el momento en el que levantarás la cabeza alarmado. “¿Una parada más? No, todavía no quiero salir de aquí”. Pero cómo no, la bestia te expulsa.

¿Te gusta viajar?

Paranoid escucha The Duke Spirit